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Die Frühlingssonne kam hinter einer laptopgrauen Wolke raus und leuchtete auf mein MacBook. Es schimmerte. Es sah gut aus. Es war ein weiter Weg dahin gewesen. Mein erstes Modem fiel mir wieder ein, das mir ein Freund aus dem Chaos Computer Club Anfang der achtziger Jahre gebaut hatte. Ein Modem bedeutete damals fantastischen Fortschritt. Es stellte die Verbindung zum Telefonnetz und anderen Computern ganz von selbst her, liebe Kinder, ohne Wählscheibengekurbel.

Macintosh Plus-Gehäuse
als iPad-Ständer
(Foto: mapgoblin, Flickr/CC)

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Leider - aus meiner Sicht jedenfalls - hatte das Modem kein Gehäuse. Es bestand aus einer grünen Leiterplatte, auf der sich ein unglaubliches Gewöll von handgelöteten Kabelverbindungen türmte. Vorn ragten zwei Leuchtdioden hoch wie die Fühler einer außerirdischen Garnele. Vic, der das Modem für mich gebaut hatte, liebte solche LEDs. Ich fragte ihn, ob er mir nicht ein Gehäuse um das Modem herum machen könnte.

Gehäuse?

Mein Ansinnen befremdete ihn. Man konnte doch alles so schön sehen ohne Gehäuse. Und man konnte sofort weiter herumbasteln, wenn einem wieder etwas zur technologischen Verbrillantierung des Ganzen einfiel. Gehäuse waren uncool, der Vorwurf stand jedenfalls im Raum. Wenn das Ding hier liegt, sagte ich, habe ich das Gefühl, da liegt ein Freund mit geöffneter Bauchdecke.

Mit den Gehäusen war es in den frühen Jahren der PC-Ära wie mit den Verkleidungen der Menschen. Es gab zwei Stämme. Die Mitglieder des einen Stamms, die sogenannten Schrauber, hatten gerne alles möglichst offen liegend. Sie waren wie Urwaldindianer, die nackt bis auf Blasrohr und Penisköcher durch den Dschungel flitzen, ohne unnötigen Ballast. Die Mitglieder des anderen Stammes kann man mit missionierten Indianern vergleichen, denen bereits erfolgreich nahegelegt worden war, Kleidung zu tragen.

Wobei die Verkleidung damals keine Frage der Ästhetik war. Es gab keine schönen Gehäuse, nur unterschiedlich hässliche. Großrechner waren hässlich, um ihre Männlichkeit angemessen zum Ausdruck zu bringen. Hammerschlaglackierte Blechkästen, die sich widerstandslos öffnen ließen, umtost vom kraftvollen Geräusch von Kettendruckern. Frauen, die Nylons trugen, wurden in Rechenzentren nicht gern gesehen, da sie (die Strümpfe) sich reibungselektrisch aufluden und die empfindliche Elektronik störten. PCs galten als Spielzeug, das nicht ernst zu nehmen war. Die Hersteller der kleinen Rechner mühten sich also, durch möglichst hässliche Gehäuse Erwachsensein zu signalisieren.

And here we are. Das Gerät vor mir schimmerte immer noch, inzwischen ein bisschen matter, da die Sonne wieder hinter der Wolke verschwunden war.

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